l’âme de l’homme est comme un marais infect : si l’on ne passe vite, on s’enfonce.

kina

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L’exsudation de l’Ombre épanche sa sortie-de-bal, de fines gouttelettes dans la soie blanche de sa griserie étiolée, lichant sur ses bras lithiques l’écume qui inonde cette pâle nudité aux carrefours du jardin des allongés, par le soudain miracle du solennel. Les tendresses de la brune se suspendent sur l’ostentatoire damasquiné de son torse, donnant vie à quelques mordorures ; un drame fait de main d’homme, qui parsème un champ de bataille déjà froid. Sage désarroi le long des clavicules, que l’horrifique chresmologue décèle malgré cela, comme la carrure gigantale en devient sécurisante pour la Nuit proverbiale, c’est suivant un long soupir qu’Elle rit des pures couleurs.

L’Ophélia prend un bain au pied de la voûte, sans trouver d’écho que le palud truste durablement ; et, bleuie du corps cosmique toutes les fois qu’une chétive splendeur consomme la brume, elle danse selon ce léger chambard dont les batraciens ont le secret, coassant à la recherche d’une future épouse.
D’ordinaire, Busan n’en aurait cure, mais son appétit piaule bruyamment, accuse la curiosité pour une présence rare.

Davantage narquoise, une fumée s’accroît et vient allaiter le museau de fureteur qui, net, suspend son avancée non loin du gabarit féminin — le Diable en personne vient chercher une nouvelle âme à mâchurer.

« Ma liberté à moi n’en est pas vraiment une. C’est un sursis. Je vais te dire que ce marais est un faible réconfort, surtout pour une jeune fille de ton âge — et tu te baignes pourtant dans mon exil. » Le licol verbal n’oblige pas à la halte, à l’inverse, il borde la duplice. De plus belle, le basané excipe de sa bonne foi. « De toutes les Mères, Elle est la plus affectueuse. Tu ne trouves pas ? »

Tel un fantôme ivoirin, la demoiselle friselise sa pièce poétique à peu de distance des lys aquatiques. C’est avec nonchalance que le Bunraku chavire près de l’eau, pelotée sous les linges de misère de ses phalanges — révolution du silence pour celui qui, à l’instant, daigne caver sa mémoire si méchamment piloriée. Son mitard ouvert, il va emmancher le plongeon, rayer les sinuosités où déjà ses griffes de fer ont endêvé la famine des flancs.

Si d’un cœur le basané en possédait encore tous les tremblements, il n’aurait jamais dérangé l’obscurité de sa tristesse enhardie. Contemplez-la ! Sûrement pour lui jeter un adieu ; sa prestance immobile d’un monument en ruines.